Buchauszug: „The Passenger“, Cormac McCarthys erster Roman seit 16 Jahren

Buchauszug

Eine Passage aus dem ersten Roman des Autors seit seinem mit dem Pulitzer-Preis ausgezeichneten Buch „The Road“ aus dem Jahr 2006.

Kredit...Patrik Svensson

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„The Passenger“, Cormac McCarthys erster Roman seit 16 Jahren, dreht sich um Bobby Western, der als Bergungstaucher arbeitet und im Wrack eines versunkenen Jets etwas Verdächtiges entdeckt. Es erscheint am 25. Oktober bei Alfred A. Knopf, gefolgt von „Stella Maris“, einem Roman, dessen Geschichte und Charaktere sich mit „The Passenger“ verflechten, am 6. Dezember.

Er saß eingewickelt in einer der grauen Rettungsdecken aus der Notfalltasche und trank heißen Tee. Das dunkle Meer plätscherte. Das Boot der Küstenwache, das hundert Meter entfernt angehalten hatte, schaukelte mit eingeschalteten Fahrlichtern in der Dünung, und zehn Meilen weiter nördlich konnte man die Lichter von Lastwagen sehen, die den Damm entlang fuhren, aus New Orleans herauskamen und nach Osten fuhren entlang der US 90 in Richtung Pass Christian, Biloxi, Mobile. Auf dem Kassettendeck lief Mozarts zweites Violinkonzert. Die Lufttemperatur betrug vierundvierzig Grad und es war drei siebzehn Uhr morgens.

Der Tender lag auf den Ellbogen und blickte mit eingeschaltetem Headset auf das dunkle Wasser unter ihnen. Von Zeit zu Zeit flackerte das Meer in einem sanften schwefelhaltigen Licht auf, wo Oiler zwölf Meter tief in der Tiefe mit dem Schneidbrenner arbeitete. Western beobachtete den Tender, blies in den Tee und nippte daran und beobachtete, wie sich die Lichter über den Damm bewegten wie das langsame Kriechen von Wassertropfen auf einem Draht. Leises Blinken, wo sie hinter den Betonbalustraden vorbeikamen. Hinter der Westspitze von Cat Island wehte auflandiger Wind und das Wasser war leicht kabbelig. Der Geruch von Öl und der satte Gezeitenduft von Mangroven und Salzgras von den Inseln. Der Tender setzte sich auf, nahm das Headset ab und begann, den Werkzeugkasten zu durchsuchen.

Wie geht es ihr?

Geht mir gut.

Was sie will?

Die großen Seitenschneider.

Er hängte eine Schere an einen Karabiner, ließ den Karabiner über der Arbeitsleine einrasten und sah zu, wie die Schere ins Meer glitt. Er sah Western an.

Wie tief kann man Acetylen verwenden?

Dreißig, fünfunddreißig Fuß.

Und danach ist es Oxyarc.

Ja.

Der Tender nickte und setzte das Headset wieder auf.

Western trank den Rest des Tees aus, schüttelte den Rest aus, steckte die Tasse zurück in seine Tasche, griff nach seinen Flossen und zog sie an. Er nahm die Decke von seinen Schultern, stand auf, zog den Reißverschluss seines Neoprenanzugs zu, bückte sich, holte seine Flaschen, hob sie an den Riemen hoch und zog sie an. Er befestigte die Riemen und setzte seine Maske auf.

Der Tender schob das Headset zurück. Interessiert es dich, wenn ich den Sender wechsle?

Western hob die Maske hoch. Es ist ein Band.

Interessiert es Sie, wenn ich die Kassette wechsle?

NEIN.

Der Tender schüttelte den Kopf. Helikopter uns hierher in der klirrenden Kälte um ein Uhr morgens. Ich weiß nicht, was die Eile war.

Das bedeutet, dass sie alle tot sind.

Ja.

Und wissen Sie das woher?

Es liegt einfach auf der Hand.

Western blickte auf das Boot der Küstenwache. Die Form der entfesselten Lichter im Wellengang des dunklen Wassers. Er schaute auf den Tender. Grund, sagte er. Rechts.

Er zog seine Handschuhe an. Der weiße Strahl des Scheinwerfers raste über das Wasser und wieder zurück und wurde dann dunkel. Er zog seinen Gürtel an, hakte ihn ein, steckte den Atemregler in seinen Mund, zog die Maske herunter und stieg ins Wasser.

Langsam durch die Dunkelheit in Richtung des unregelmäßigen Lichtscheins der Fackel unten fallen. Er erreichte den Stabilisator, ließ sich auf den Rumpf fallen, drehte sich um und schwamm langsam entlang, wobei er mit seiner behandschuhten Hand über das glatte Aluminium fuhr. Der Wulst der Nieten. Die Fackel flammte erneut auf. Die Form des Rumpfes, der in die Dunkelheit ragt. Er schoss an den gewaltigen Gondeln vorbei, in denen sich die Turbofan-Triebwerke befanden, und ließ sich an der Seite des Rumpfes hinunter in die Lichtlache fallen.

Oiler hatte den Verriegelungsmechanismus aufgeschnitten und die Tür stand offen. Er befand sich gerade im Flugzeug und kauerte an der Trennwand. Er gestikulierte mit dem Kopf, und Western hielt an der Tür, und Oiler leuchtete mit seiner Lampe durch den Gang des Flugzeugs. Die Leute sitzen auf ihren Sitzen, ihre Haare schweben. Ihre Münder öffnen sich, ihre Augen sind frei von Spekulationen. Der Arbeitskorb stand auf dem Boden hinter der Tür, und Western griff nach dem anderen Tauchscheinwerfer und zog sich ins Flugzeug.

Er kämpfte sich langsam durch den Gang über den Sitzen, während seine Flaschen über ihm schleiften. Die Gesichter der Toten sind nur wenige Zentimeter entfernt. Alles, was schwimmen konnte, lag an der Decke. Bleistifte, Kissen, Kaffeetassen aus Styropor. Blätter Papier, auf denen die Tinte in hieroglyphische Schlieren abfließt. Eine zunehmende Klaustrophobie. Er krümmte sich, drehte sich um und machte sich auf den Weg zurück.

Oiler schwamm mit seinem Licht an der Außenseite des Rumpfes entlang. Das Licht bildete eine Blumenkrone im Luftraum des Doppelglases. Western ging vorwärts und drängte sich ins Cockpit.

Der Copilot war immer noch an seinem Sitz festgeschnallt, aber der Pilot schwebte über seinem Kopf an der Decke und seine Arme und Beine hingen herab wie eine riesige Marionette. Western beleuchtete die Instrumente mit seinem Licht. Die beiden Gashebel in der Konsole wurden ganz in die Aus-Position gezogen. Die Messgeräte waren analog, und als es im Meerwasser zu einem Kurzschluss in den Schaltkreisen kam, kehrten sie in die Neutralstellung zurück. An der Stelle, an der eine der Avionikplatinen entfernt worden war, befand sich in der Platte ein quadratischer Raum. Es war mit sechs Schrauben an den dortigen Löchern befestigt und es hingen drei Klinkenstecker herunter, wo die Anschlusskabel abgeklemmt worden waren. Western drückte seine Knie gegen die Rückenlehnen der Sitze auf beiden Seiten. Gute Heuer-Uhr aus Edelstahl am Handgelenk des Copiloten. Er studierte die Tafeln. Was fehlt? Kollsman-Höhenmesser und Vertikalgeschwindigkeitsanzeiger. Kraftstoff in Pfund. Fluggeschwindigkeit bei Null. Ansonsten Collins Avionik. Es war der Navigationsständer. Er verließ rückwärts das Cockpit. Die Blasen des Reglers verteilten sich entlang der Dachkuppel über ihnen. Er hatte an jedem möglichen Ort nach der Flugtasche des Piloten gesucht und war sich ziemlich sicher, dass sie nicht da war. Er drängte sich durch die Tür hinaus und suchte nach Oiler. Er schwebte über dem Flügel. Er machte eine kreisende Bewegung mit einer Hand, zeigte nach oben und trat in Richtung Oberfläche.

Sie saßen auf dem kleinen Deck des Schlauchboots, zogen ihre Masken ab, spuckten die Atemregler-Mundstücke aus, lehnten sich zurück in die Tanks und lockerten sie. Creedence Clearwater spielte auf dem Kassettendeck. Western holte seine Thermoskanne heraus.

Wie spät ist es? sagte Oiler.

Vier zwölf.

Er spuckte aus und wischte sich mit der Rückseite seines Handgelenks die Nase ab. Er beugte sich an Western vorbei und drehte die Ventile der Gasflaschen zu. „Ich hasse so einen Scheiß“, sagte er.

Was, Körper?

Also. Das auch. Aber nein. Scheiße, das macht keinen Sinn. Daraus kannst du keinen Sinn machen.

Ja.

In ein paar Stunden wird niemand hier draußen sein. Oder drei. Was möchten Sie tun?

Was möchte ich tun oder was sollten wir meiner Meinung nach tun?

Ich weiß nicht. Was halten Sie davon?

Ich tu nicht.

Oiler zog seine Handschuhe aus, öffnete den Reißverschluss seiner Tauchtasche und holte seine Thermoskanne heraus. Er nahm den Plastikbecher von der Flasche, schraubte den Verschluss ab, goss den Becher ein und blies darauf. Der Tender zog die Arbeitsleine und den Korb hoch.

Man kann das verdammte Flugzeug nicht einmal sehen. Und irgendein Fischer soll es gefunden haben? Das ist Blödsinn.

Glaubst du nicht, dass das Licht eine Weile hätte anbleiben können?

NEIN.

Stimmt wahrscheinlich.

Oiler trocknete seine Hände an einem Handtuch aus seiner Tasche, holte seine Zigaretten und sein Feuerzeug heraus, nahm eine Zigarette aus der Schachtel, zündete sie an und blickte auf das schwarze, plätschernde Wasser hinaus. Sie sitzen alle nur auf ihren Plätzen? Was zum Teufel ist das?

Ich würde sagen, sie mussten bereits tot sein, als das Flugzeug sank.

Oiler rauchte und schüttelte den Kopf. Ja. Und kein Kraftstoffschlupf.

In der Instrumentierung fehlt ein Panel. Und die Flugtasche des Piloten fehlt.

Ja?

Du weißt, was das ist, nicht wahr?

Nein du?

Außerirdische.

Scheiß auf Western.

Western lächelte.

Wie groß ist Ihrer Meinung nach die Reichweite eines dieser Dinge?

Der JetStar?

Ja.

Wahrscheinlich ein paar tausend Meilen. Warum?

Weil man sich fragen musste, woher es kam.

Ja. Was sonst?

Ich glaube, sie sind schon ein paar Tage dort unten.

Scheiße.

Sie sehen nicht besonders gepflegt aus. Wie lange dauert es, bis Leichen auftauchen?

Ich weiß nicht. Zwei oder drei Tage. Hängt von der Wassertemperatur ab. Wie viele sind es?

Sieben. Plus Pilot und Copilot. Insgesamt neun.

Was möchten Sie tun?

Geh nach Hause und geh ins Bett.

Oiler blies in seine Tasse und nippte an seinem Kaffee. Ja, sagte er.

Der Name des Tenders war Campbell. Er studierte Western und schaute sich Oiler an. Das muss da unten ein hässlicher Mist sein, sagte er. Stört dich das nicht?

Willst du runtergehen und einen Blick darauf werfen?

NEIN.

Hölle. Ich kümmere mich um dich. Western kommt mit, wenn du willst.

Du machst mich fertig.

Ich will dich nicht verarschen.

Also. Ich gehe nicht.

Ich weiß, dass du das nicht tust. Aber wenn Sie nicht gesehen haben, was wir gesehen haben, sollten Sie uns vielleicht nicht so schnell sagen, was wir darüber denken sollen.

Campbell sah Western an. Western kippte die Blätter in seiner Tasse. Verdammt, Oiler. Er meinte damit nichts.

Entschuldigung. Der Punkt ist, dass ich keine Geschichte darüber habe, wie das Flugzeug dorthin gelandet ist. Und jedes Mal, wenn ich über all die Dinge nachdenke, die falsch sind, wird die Liste länger.

Ich stimme zu.

Vielleicht kann der gute Doktor Western hier so etwas wie eine Erklärung finden.

Western schüttelte den Kopf. Der gute Doktor Western hat keine Ahnung.

Ich weiß nicht einmal, was wir hier draußen machen.

Ich weiß. Daran klappert nichts richtig.

Was haben wir also noch, zwei Stunden bis zum Tageslicht?

Ja. Vielleicht anderthalb Stunden.

Ich bringe sie nicht zur Sprache.

Bin ich auch nicht.

Überlebende. Was zum Teufel ist das?

Sie saßen da, ihre Gesichter im Schatten der Lampe, während sich das Floß in den Wellen hob und neigte. Oiler hielt ihm die Thermoskanne hin. Willst du etwas davon, Gary?

Es geht mir gut.

Fortfahren. Es ist heiß.

In Ordnung.

Ich habe überhaupt keinen Schaden gesehen.

Ja. Es sah so aus, als ob es gerade erst die Fabrik verlassen hätte.

Wer macht es? Das was, JetStar?

JetStar, ja. Lockheed.

Also. Es ist ein verdammt gutes Flugzeug. Vier Düsentriebwerke? Wie schnell wird das Ding fahren, Bobby?

Western schüttelte die Blätter aus und schraubte den Deckel wieder auf seine Thermoskanne. Ich glaube, genau bei sechshundert Meilen pro Stunde.

Verdammt.

Oiler nahm einen letzten Zug von seiner Zigarette und warf sie in die Dunkelheit. Du hast noch nie Leichen zur Sprache gebracht, oder?

Nein. Ich habe mir nur gedacht, dass mir alles, was du nicht tun wolltest, wahrscheinlich auch nicht gefallen würde.

Man bringt sie mit Seil und Geschirr hoch, muss sie aber trotzdem aus dem Flugzeug holen. Sie wollen dich ständig umarmen. Einmal haben wir die 53 aus einem Douglas-Flugzeug vor der Küste Floridas hochgeholt, und das hat mir geholfen. Das war, bevor ich für Taylor arbeitete. Sie waren schon ein paar Tage dort unten und du wolltest ganz sicher nicht, dass dir das Wasser im Mund zusammenläuft. Sie waren alle in ihrer Kleidung geschwollen und man musste sie aus ihren Sicherheitsgurten herausschneiden. So schnell Sie es auch taten, begannen sie, sich mit ausgestreckten Armen zu erheben. Ein bisschen wie Zirkusballons.

Diese sehen nicht aus wie Konzerntypen.

Ja? Sie zogen Anzüge an.

Ich weiß. Aber es sind nicht die richtigen Anzüge. Ihre Schuhe sehen europäisch aus.

Also. Ich würde es nicht wissen. Ich habe seit zehn Jahren kein Paar normale Schuhe mehr getragen.

Was möchten Sie tun?

Verschwinde auf der Stelle von hier. Wir müssen duschen.

In Ordnung.

Wie spät ist es?

Vier Uhr sechsundzwanzig.

Die Zeit vergeht wie im Flug, wenn man Spaß hat.

Wenn wir zurückkommen, können wir uns am Dock abspritzen. Spritzen Sie unsere Anzüge aus.

Es wird schwer sein, mich zu finden, Bobby. Ich komme hier nicht wieder raus.

In Ordnung.

Du denkst doch, da unten war schon jemand, oder?

Ich weiß nicht.

Ja. Aber das ist keine Antwort. Wie würden sie ins Flugzeug kommen? Sie hätten sich auf die gleiche Art und Weise ihren Weg bahnen müssen wie wir.

Vielleicht hat sie jemand hereingelassen.

Oiler schüttelte den Kopf. Verdammt, Western. Ich weiß nicht, warum ich überhaupt mit dir rede. Alles, was du jemals tust, ist, mich zu Tode zu erschrecken. Gary, willst du das Ding anwerfen?

Du hast es.

Western steckte seine Thermoskanne in seine Tauchtasche. Was sonst? er sagte.

Ich verrate dir noch was. Ich denke, dass mein Wunsch, über Scheiße, die mich nur in Schwierigkeiten bringen wird, völlig unwissend zu bleiben, sowohl tiefgreifend als auch anhaltend ist. Ich werde sagen, dass es einer Religion verdammt nahe kommt.

Gary war auf den hinteren Teil des Schlauchboots gegangen. Western und Oiler hoben die beiden Anker und Gary stand mit einem Fuß auf dem Heck und zog das Startseil hoch. Der große Johnson-Außenbordmotor sprang sofort an, und sie ratterten weiter, bis sie weit von dem orangefarbenen Schwimmer entfernt waren, Gary den Gashebel aufdrehte und sie sich auf den Weg über das dunkle Wasser in Richtung Pass Christian machten.

Flussabwärts kommt ein antiker Schoner, der unter nackten Stangen fährt. Schwarzer Rumpf, goldene Leinenschuhe. Unter der Brücke hindurch und entlang des grauen Flussufers hinunter. Phantom der Gnade. Vorbei an Lagerhaus und Pier, den hohen Portalkränen. Die rostigen liberianischen Frachter fuhren an den Docks an der Küste von Algier entlang. Ein paar Leute auf dem Gehweg waren stehen geblieben, um nachzuschauen. Etwas aus einer anderen Zeit. Er überquerte die Gleise, ging die Decatur Street hinauf nach St. Louis und ging dann die Chartres Street hinauf. Im Napoleon-Haus begrüßte ihn die alte Menge von den kleinen Tischen vor der Tür. Vertraute aus einem anderen Leben. Wie viele Geschichten beginnen so?

Squire Western, genannt Long John. Oben aus den trüben Tiefen, oder? Kommen Sie zu uns auf ein Trankopfer. Die Sonne steht über dem Rahenarm, wenn ich mich nicht gewaltig irre.

Er zog einen der kleinen Bugholzstühle heran und stellte seine grüne Tauchtasche auf die Fliesen. Bianca Pharaoh beugte sich vor und lächelte. Was hast du in der Tasche, Schatz?

„Er macht eine Reise“, sagte Darling Dave.

Unsinn. Der Squire wird uns nicht im Stich lassen. Kellner.

Es ist nur meine Ausrüstung.

„Es ist nur seine Ausrüstung“, sagte Brat zum Tisch.

Graf Seals drehte sich schläfrig um. Es sei seine Tauchausrüstung, sagte er. Er ist ein Taucher.

Oh, sagte Bianca. Das gefällt mir so gut. Lass mich hineinsehen. Etwas Versautes?

Der Mann geht in Gummikleidung zur Arbeit, was erwarten Sie? Hier, mein Guter. Ein Flaggschiff deiner Stärke für meinen Freund.

Der Kellner entfernte sich. Die Touristen gingen den Weg entlang. Fäden ihrer leeren Konversation hingen wie Codefragmente in der Luft. Unter meinen Füßen das langsame, periodische Aufprallen eines Rammgeräts von irgendwo am Flussufer. Western betrachtete seinen Gastgeber. Wie geht es dir, John?

Mir geht es gut, Squire. Ich war eine Weile weg. Es besteht ein leichter Konflikt mit den Behörden hinsichtlich der Rechtmäßigkeit einiger ärztlicher Verordnungen.

Er schilderte seine Abenteuer ganz nebenbei. Blöcke mit gefälschten Rezepten aus einer Druckerei in Morristown, Tennessee. Echte Ärzte, aber ihre Telefonnummern wurden durch Nummern von Münztelefonen auf Supermarktparkplätzen ersetzt. Freundin ein paar Meter entfernt in einem geparkten Auto. Ja. Das ist richtig. Seine Mutter ist unheilbar. Ja. Dilaudiden. Einhundertsechzehntel. Drei Wochen davon in den kleinen Städten im Süden der Appalachen und dann auf und ab in einem Zimmer im Hilltop Motel am Kingston Pike in Knoxville. Das Zimmer wurde mit einer gestohlenen Kreditkarte bezahlt. Warten auf die Verbindung. Ein halber Schuhkarton voller Betäubungsmittel der Kategorie II mit einem Straßenwert von über hunderttausend Dollar. Er hatte sich in der Hitze seiner Kleidung entledigt und ging bis auf ein Paar Straußenlederstiefel und einen breitkrempigen schwarzen Borsalino nackt auf und ab. Raucht seinen letzten Montecristo. Fünf Uhr kam. Dann sechs. Endlich klopft es an der Tür. Er riss es auf. Wo zum Teufel seid ihr alle gewesen? er sagte. Aber er starrte auf den Lauf eines Dienstrevolvers vom Kaliber .38, und an der Seite stand ein Ersatzmann mit einer Pump-Schrotflinte. Der TBI-Agent hielt seinen Dienstausweis hoch. Ich schaue zu diesem großen und völlig nackten Verbrecher auf. Alter Kumpel, sagte er, wir sind so schnell hier angekommen, wie wir konnten.

„Du bist auf Kaution draußen“, sagte Western.

Ja.

Ich dachte, du hättest den Staat nicht verlassen sollen?

Technisch gesehen wahr. Aber auf jeden Fall bin ich nur für ein paar Tage hier. Wenn das Sie beruhigt. Die Altstadt begann mich zu belasten. Als sie mich schließlich entführten, ging ich nach Hause, duschte und zog mich um und war gerade auf dem Weg die Jackson Avenue entlang, um zu sehen, ob ich etwas trinken könnte, als ich eine alte Freundin traf. Warum John, sagt sie, bist du das? Ich habe dich seit Ewigkeiten nicht gesehen. Wo bist du gewesen? Und ich sagte: „Meine Liebe, ich war in Durance Vile.“ Und sie sagte: Wirklich? Sie wissen, dass meine Schwester einen Jungen aus Winston-Salem geheiratet hat. Und ich dachte mir: Ich muss unbedingt aus dieser Stadt raus.

Western lächelte. Der Kellner brachte das Bier, stellte es auf den Tisch und ging. Der Lange hob sein Glas. Salud. Sie tranken. Brat war mit Darling Dave in einer Konferenz. Ich suche Rat. In diesem Traum, sagte er, bin ich durch ein Fenster geklettert und habe diese alte Frau in ihrem Bett mit einem Fleischhammer bewusstlos geschlagen. Sie hatte diese Waffelflecken auf ihrem Kopf.

Dave wischte etwas Unsichtbares von der Tischplatte. „Sie bitten um Hilfe“, sagte er.

Was?

Es kann sein, dass Ihr Körper nicht das bekommt, was er braucht.

„Es geht immer um Freiheit“, sagte Bianca. Hebe all das Zeug von dir ab. Wie ein Elternteil, das stirbt.

Seals stand auf. Er ist ein Vogelmensch. In seinem Badezimmer rutschten brütende Raubvögel mit Kapuzen wie Henker mürrisch auf ihren Sitzstangen hin und her. Ein Saker, ein Lanneret.

Ein Papagei? er sagte.

Bianca lächelte und tätschelte sein Knie. Ich liebe dich, sagte sie.

Mehrere von ihnen suchen Arbeit. John gestikulierte mit seinem Glas. Brat hätte sich fast eine Position gesichert, sagte er. Aber natürlich kam im letzten Moment alles zum Erliegen.

„Ich habe es einfach vermasselt“, sagte Brat. Etwas überkam mich. Diese Verschnaufpause ging weiter über diese und jene Politik. Schließlich sagte er: Und noch etwas. Hier achten wir nicht auf die Uhr. Und ich sagte: „Nun, ich kann dir gar nicht sagen, wie glücklich ich bin, dich diese Worte sagen zu hören.“ Ich hatte schon immer die Angewohnheit, bei fast allem bis zu einer Stunde zu spät zu kommen.

Was hat er gesagt?

Er wurde irgendwie still. Er saß eine Minute da, dann stand er auf und ging. Und es war sein Büro. Nach einer Weile kam die Sekretärin herein und sagte, dass das Interview beendet sei. Ich fragte sie, ob ich den Job bekommen hätte, aber sie sagte, dass sie das nicht glaube. Sie sah irgendwie nervös aus.

Haben Sie einen anderen Wohnort gefunden?

Noch nicht.

Was ist mit den Anklagen wegen Brandstiftung?

Sie haben sie fallen lassen. Sie haben einige der Katzen gefunden.

Katzen?

Katzen. Ja. Das Problem war, dass das Feuer an etwa sechs verschiedenen Stellen ausgebrochen war, was für sie irgendwie verdächtig aussah, aber dann begannen sie, die Katzen zu finden. Es ging nur darum, eins und zwei zusammenzuzählen.

„Die Katzen haben eine Dose meines Farbverdünners umgeworfen“, sagte Bianca. Dann rollten sie darin herum. Dann rannten sie alle unter die Heizung und fingen Feuer. Und dann rannten sie einfach durch das ganze Studio.

Katzen.

Kätzchen. Du weisst. Kleine Katzen. Sie maß eine Länge zwischen ihren Handflächen. Ich sagte, warum sollte ich meine eigene Wohnung anzünden? Und außerdem vermieten wir nur um Himmels willen. Wie wollen Sie das einsammeln? Ich meine, jeder hätte in der Lage sein müssen, herauszufinden, dass die Katzen brannten. Was dachten sie, sie saßen nur herum und warteten darauf, dass ein Feuer ausbrach, damit sie sich in die Flammen werfen konnten? Offensichtlich hat die ganze Sache damit begonnen, dass die Katzen Feuer gefangen haben. Sie sind einfach so verdammt dumm.

Die Katzen?

Nein, nicht die Katzen. Die verdammten Versicherungsleute.

„Es hat ziemlich viel Spaß gemacht“, sagte Brat. Als der Gerichtsvollzieher die Hand hob, um sie zu vereidigen, streckte sie die Hand aus und gab ihm einen kräftigen High-Five. Ich glaube nicht, dass sie das schon einmal gesehen haben.

„Ich nehme an, dass die genetische Veranlagung je nach Rasse unterschiedlich sein muss“, sagte John, „aber auf jeden Fall scheinen die Selbstbestimmungstendenzen von Katzen ein bekannter Faktor in der Katzengleichung zu sein.“ Erwähnt unter anderem in den Schriften des Asklepios der Antike.

Jesus, sagte Seals.

Es scheint jedoch im Widerspruch zu Unamuno zu stehen. Richtig, Knappe? Sein Diktum, dass Katzen mehr nachdenken als weinen? Natürlich ist ihre bloße Existenz laut Rilke völlig hypothetisch.

Katzen?

Katzen.

Western lächelte. Er trank. Ein kühler und sonniger Tag in der antiken Stadt. Das Mittags- und frühe Winterlicht fällt sanft auf die Straße.

Wo ist Willy V.?

Er hat seine Staffelei am Jackson Square aufgestellt. Er hofft natürlich, seine Schmierereien an die Touristen verkaufen zu können. Er und sein mondfarbener Hund.

Das Ding wird einem Touristen in den Arsch beißen und er wird verklagt.

Oder Gefängnis.

Long John hatte sich daran gemacht, eine große schwarze Zigarre auszupacken. Er biss auf das Ende, spuckte aus, rollte die Zigarre über seine Zunge, packte sie zwischen den Zähnen und griff nach einem Streichholz. Ich habe von dir geträumt, Squire.

Ein Traum, sagst du.

Ja. Ich habe geträumt, dass du in deinen schweren Schuhen über den Meeresboden wanderst. Ich suche weiß Gott was in der Dunkelheit dieser badypelagischen Tiefen. Als Sie den Rand der Nazca-Platte erreichten, züngelten Flammen aus dem Abgrund. Das Meer kocht. In meinem Traum schien es mir, als wärst du über den Schlund der Hölle gestolpert, und ich dachte, du würdest denen deiner Freunde, die zuvor gegangen waren, ein Seil herablassen. Das hast du nicht getan.

Er ließ das Streichholz knisternd über die Unterseite des Tisches laufen und machte sich daran, seine Zigarre anzuzünden.

Bist du wirklich ein Taucher? sagte Bianca.

„Nicht die Art, die du dir vorgestellt hast, Liebling“, sagte Dave.

„Er ist jeder Typ von Taucher, den man nennen kann“, sagte Seals, kämpfte sich teilweise aufrecht und legte eine Faust auf den Tisch. Jede verdammte Art.

„Ich bin Bergungstaucher“, sagte Western.

Was retten Sie?

Wofür auch immer wir eingestellt sind. Was auch immer verloren geht.

Schatz?

Nein. Es ist eher kommerzielles Zeug. Ladungen.

Was ist das Seltsamste, worum Sie jemals gebeten wurden?

Du meinst nichtsexueller Natur?

Ich wusste, dass ich ihn mochte.

Ich weiß nicht. Ich müsste darüber nachdenken. Ein paar Typen, die ich kenne, haben einmal eine Lastkahnladung Scheiße hochgehoben.

Höre das? sagte Seals. Scheiße.

Wie bist du da reingekommen?

„Geh nicht dorthin, meine Liebe“, sagte John. Du willst es nicht wissen. Wie er insgeheim hofft, in der Tiefe zu sterben, um für seine Sünden zu büßen. Und das ist erst der Anfang.

Oh, das wird langsam interessant.

Seien Sie nicht zu aufgeregt. Möglicherweise ist Ihnen bei unserem Mann eine gewisse Zurückhaltung aufgefallen. Es stimmt, dass er für hohe Bezahlung gefährliche Unterwasserarbeiten verrichtet, aber es stimmt auch, dass er Angst vor der Tiefe hat. Nun ja, sagen Sie. Er hat seine Ängste überwunden. Nicht ein bisschen davon. Er versinkt in einer Dunkelheit, die er nicht einmal begreifen kann. Dunkelheit und lähmende Kälte. Ich rede gerne über ihn, wenn er es nicht tut. Ich bin sicher, Sie würden gerne den Teil über Sünde und Sühne hören. Das zumindest. Er ist ein attraktiver Mann. Frauen wollen ihn retten. Aber natürlich ist er darüber hinaus. Was sagen Sie, Squire? Wie weit daneben?

Schwärmen Sie weiter, Sheddan.

Ich denke, ich werde meinen Fall ruhen lassen. Ich weiß was du denkst. Du siehst in mir ein riesiges, unstrukturiertes und unbegründetes Ego. Aber bei aller Offenheit hege ich nicht einmal den geringsten Anspruch an die Höhen der Selbstachtung, die der Squire verlangt. Und mir ist nicht unbekannt, dass es seinen Ansichten sogar eine gewisse Gültigkeit verleiht. Schließlich bin ich nur ein Feind der Gesellschaft, während er einer Gottes ist.

Wow, sagte Bianca. Mit einem hungrigen Blick drehte sie sich zu Western um. Was hast du gemacht?

Sheddans dünne Wangen gaben nach, als er an der Zigarre zog. Er blies den duftenden Rauch über den Tisch und lächelte. Was der Squire nie verstanden hat, ist, dass Vergebung einen Zeitplan hat. Dabei ist es nie zu spät für Rache.

Western trank den Rest seines Bieres aus und stellte den Krug auf den Tisch. „Ich muss gehen“, sagte er.

Bleib, sagte Sheddan. Ich nehme alles zurück.

Ich würde nicht davon träumen. Du weißt, wie sehr ich dein Geschwätz genieße.

Sie haben doch nicht gerade einen Job im Ausland, oder?

Nein, ich bin auf dem Weg nach Hause ins Bett.

Ich komme gerade von der Friedhofsschicht, oder?

Das ist ziemlich genau das Richtige fürs Geld. Wir sehen uns.

Er griff nach seiner Tasche, stand auf, nickte der Versammlung zu und machte sich mit der Tasche über der Schulter auf den Weg die Bourbon Street entlang.

„Ich mag deine Freundin“, sagte Bianca. Geiler Arsch.

Du gräbst ein trockenes Loch, meine Liebe.

Warum? Ist er schwul?

Nein. Er ist verliebt.

Mitleid.

Es ist noch schlimmer.

Wie so?

Er ist in seine Schwester verliebt.

Wow. Gehört er zu der Menge flussaufwärts, die sonntagmorgens hier auftaucht?

Nein. Er kommt aus Knoxville. Nun ja, es ist noch schlimmer. Er kommt eigentlich aus der Wartburg. Wartburg Tennessee.

Wartburg Tennessee.

Ja.

Es gibt keinen solchen Ort.

Ich fürchte, das gibt es. Es liegt in der Nähe von Oak Ridge. Das Handwerk seines Vaters bestand in der Konstruktion und Herstellung riesiger Bomben mit dem Ziel, ganze Städte voller unschuldiger Menschen einzuäschern, während sie in ihren Betten schliefen. Clever durchdachte und handgefertigte Dinge. Ein Einzelstück, jeder von ihnen. Wie alte Bentleys. Western selbst habe ich an der Universität kennengelernt. Nun, tatsächlich habe ich ihn zum ersten Mal im Club Fifty-Two draußen am Asheville Highway gesehen. Er stand auf der Bühne und spielte mit der Band Mandoline. Bluegrass. Ich hatte ihn nie getroffen, aber ich wusste, wer er war. Er studierte Mathematik im Hauptfach und hatte einen Notendurchschnitt von vier Punkten. Jemand an unserem Tisch lud ihn ein und wir kamen ins Gespräch. Ich zitierte ihm gegenüber Cioran und er zitierte Platon zum gleichen Thema. Und er hatte diese wunderschöne Schwester. Ich glaube, sie war vierzehn. Und er würde sie in diese Clubs mitnehmen. Sie gingen einfach offen miteinander aus. Und sie war noch schlauer als er. Und einfach umwerfend schön. Ein absoluter Zugzerstörer. Er bekam ein Stipendium für das Caltech und studierte dort Physik, promovierte jedoch nie. Er kam zu etwas Geld und ging nach Europa, um dort Rennen zu fahren.

Er fuhr Rennwagen?

Ja.

Welche Art?

Ich weiß nicht. Diese kleinen Dinger, die da drüben um die Wette rennen. Während seiner Schulzeit war er auf dem Atomic Speedway in Oak Ridge mit unbefestigten Rennwagen gefahren. Anscheinend war er ziemlich gut darin.

Er ist Formel-2-Rennen gefahren, sagte Dave. Er war gut darin, aber nicht gut genug.

Ja. Also. Er hat eine Metallplatte im Kopf für seine Probleme. Eine Metallstange in einem Bein. Diese Art von Ding. Er hinkt leicht. Dennoch könnte es nur ein hässlicher Glücksfall gewesen sein. Ich denke, er war wahrscheinlich ein ziemlich guter Fahrer. Sie werden dich nicht an eines dieser Dinger binden, wenn du nicht fahren kannst. Es ist mir egal, wie viel Geld du hast.

Hat er noch das Geld?

Ich habe darauf gewartet, dass du fragst. Nein. Er hat alles vermasselt.

Und die ganze Zeit bumst er seine Schwester.

Das ist meine wohlüberlegte Meinung.

Ich bin überrascht, dass du ihn nie gefragt hast.

Ich habe ihn gefragt.

Was hat er gesagt?

Er hat es nicht gut aufgenommen. Habe es natürlich abgelehnt. Er hält mich für einen Psychopathen und möglicherweise hat er recht. Die Jury steht noch nicht fest. Aber er ist ein typischer Narzisst der heimlichen Sorte, und wiederum hinter seinem bescheidenen Lächeln verbirgt sich ein Ego von der Größe der Innenstadt von Cleveland.

Er kam mir furchtbar direkt vor. Ich habe mich gefragt, woher diese Menge ihn überhaupt kannte.

Der Lange sah sie an. Gerade? Du machst Witze.

Was hat er sonst noch getan?

Was sonst? Gott. Der Mann ist ein Verführer von Prälaten und ein Untergebener der Justiz. Er ist ein gewohnheitsmäßiger Postkerzenhändler und praktizierender Gelehrter, ein mathematischer Platoniker und ein Schänder von Hausgeflügel. Hauptsächlich aus der Dominecker-Überzeugung. Ein Mistkerl, um es nicht zu genau zu formulieren.

John?

Was.

Du beschreibst dich selbst.

Mich? Gar nicht. Das ist Unsinn. Eine Eiderente vielleicht. Einmal.

Und Eiderente?

Die so genannte Brautente. Somateria mollissima, glaube ich.

Jesus.

Ein kleines Kaliber neben den Ungeheuerlichkeiten, die Ihrem Mann zu Recht vor die Tür gesetzt werden. Träume, die von den Beschwerden des Geflügels heimgesucht werden. Eine Unruhe im Schlafplatz, ein Streit. Dann der folgende Flügelschlag, die Schreie. Es ist eine ernüchternde Sache. Nur seine tägliche Liste mit Dingen, die zu tun sind. Nehmen Sie die Reinigung auf. Ruf Mutter an. Scheiß auf Hühner. Ich bin überrascht, dass eine Frau von Welt wie Sie sich so leicht in den Bann ziehen lässt.

Nachdenklich zog er an seiner Zigarre. Er schüttelte fast traurig den Kopf. Dennoch vermute ich, dass sie bereit wären, diese Demütigungen zu ertragen, wenn sie dafür in der elften Stunde dem Ausbeinmesser des Geflügelhändlers entrissen würden. Und natürlich stellt sich die Frage, ob es angemessen ist, sie anschließend zu essen. Wenn ich mich nicht irre, ist das islamische Recht in diesem Punkt ganz klar. Dass es tatsächlich falsch wäre. Aber Ihr Nachbar kann sie essen. Vorausgesetzt, er ist dazu bereit. Ich glaube, die westliche Kirche schweigt zu dieser Angelegenheit.

Das kann nicht dein Ernst sein.

Ernsthafter geht es kaum.

Bianca lächelte. Sie nippte an ihrem Getränk. „Erzähl mir etwas“, sagte sie.

Natürlich.

Bringt Knoxville verrückte Menschen hervor oder zieht es sie nur an?

Interessante Frage. Natur pflegen. Tatsächlich scheinen die verrückteren von ihnen aus dem benachbarten Hinterland zu stammen. Aber gute Frage. Lassen Sie mich darauf zurückkommen.

Nun, er kam mir sehr nett vor.

Er ist sehr nett. Ich mag ihn riesig.

Aber er ist in seine Schwester verliebt.

Ja. Er ist in seine Schwester verliebt. Aber es kommt natürlich noch schlimmer.

Bianca lächelte ihr seltsames Lächeln und leckte sich die Oberlippe. Okay. Er ist in seine Schwester verliebt und . . . ?

Er ist in seine Schwester verliebt und sie ist tot.

Die Romane des amerikanischen Schriftstellers Cormac McCarthy wurden mit zahlreichen Literaturpreisen ausgezeichnet, darunter dem Pulitzer-Preis, dem National Book Award und dem National Book Critics Circle Award. Zu seinen verfilmten Werken gehören „All the Pretty Horses“, „The Road“ und „No Country for Old Men“.

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